Trois			Écrivez à Loïse Margency
	Rose, ma chère…
Loïse Margency Rose, ma chère…	29  30  31  32  33  34  35  36  37  38  39  40  41  42	Quelle est cette photo dont se fendit ta poche Alors que nous jouions à la balle au chasseur ? Qui représente-t-elle ? On aurait dit ta sœur… Montre-la, petit frère. Allons, approche, approche ! C'est juré, je ne vais te faire aucun reproche. Donne. Y suis-je assez nue ? Au moins, petit jouisseur, Y voit-on bien ma plaie aux boucles de rousseur ? Là, j'ôte mon maillot… Tu rougis ? Pauvre mioche. Huit ans, la belle affaire ! Et déjà tes esprits S'accaparent la chair, mais n'y ont rien compris. Rends-moi cette photo. Et viens, je te rembourse… Viens, nous allons jouer au grand désert de sel ; Tu seras le cow-boy perdu, moi, une source. Viens, tu boiras mon ventre ouvert comme un missel.
		© Loïse Margency - 17 avril 1976		Optimisé pour Internet Explorer 6 800x600