Sept			Écrivez à Loïse Margency
	Rose, ma chère…
Loïse Margency Rose, ma chère…	85  86  87  88  89  90  91  92  93  94  95  96  97  98	« Hola ! je n'aime pas, tout au fond, cette écume ! – Est-ce grave, docteur ? – Non, non ! juste un petiot… Comment qu'on dit déjà ?… C'est ça, un lum-bar-go Pas fumer ni de sel…À manger, qu'un légume. » Alors, il pousse en moi les barbes d'une plume Qui se tord et, du doigt, qu'il redresse illico, Crochant de l'ongle un poil au passage. « Hey, mollo ! Tu m'écorches le mont ! – Trop salé pour un rhume… » Petit frère, en jouant tu fais tant de progrès ! Que n'oses-tu couvrir mon sommeil de ces traits Lorsque tu viens, la nuit, troubler ma toison fauve ! Crochant parfois, disais-je, un poil : « Quel est mon lot ? – Franzine, cerce plus, ze sais : tu deviens çauve De la çatte… Et z'en bouffe un ceveu, tiens ! – Salaud ! »		Publié aussi sur le site POÉSIE ÉROTIQUE et autres amusements
		© Loïse Margency - 18 avril 1976		Optimisé pour Internet Explorer 6 800x600