Cinquante-deux			Écrivez à Loïse Margency
	Rose, ma chère…
Loïse Margency Rose, ma chère…	715  716  717  718  719  720  721  722  723  724  725  726  727  728	« Madame ! – Après le fils… On vient me voir, peut-être ? – Putain de foutre garce ! – Ah ? et moi Loïson. – Catin ! – Non, “Cyrano”. – Conasse ! – La raison De ces gros mots ? – Salope ! – Oui… Quoi d'autre, mon maître ? Odieux, soit ! Mais tenez, à tant faire… Champêtre : “Sa fleur pliait sans rompre, il fallut qu'un grison Crevât sur elle.” Outré : “Trois seuls trous ? Trahison !” Biblique : “Un talent d'or pour se faire connaître !” Niais : “L'avion disparu ? Cherchez dans son vagin…” Grave :  “On y perd, de fait, la trace de l'engin.” Timide : “Il reste un peu de place dans sa bouche ?” Voilà comme il siérait, monsieur, de gourmander Si craignez qu'à la fin d'un tel envoi je couche ! – Devant mon gosse, à poil ! – C'est qu'il l'a demandé. »
		© Loïse Margency - 13 février 1994		Optimisé pour Internet Explorer 6 800x600