Soixante-trois			Écrivez à Loïse Margency
	Rose, ma chère…
Loïse Margency Rose, ma chère…	869  870  871  872  873  874  875  876  877  878  879  880  881  882	Ma robe, un soir de paille aux senteurs paysannes, Embroussaillée… On a les souvenirs qu'on peut ! Ce petit bal sur la Grand'Place… On dansait peu : Trop de cœurs à graver ; en tout, trop de platanes. Quelqu'Un, le matin même, avait pété les vannes. Déluge ! Un banc d'église à l'abri du Bon Dieu. Au regard qui mendiait comme un coin de ciel bleu, Sous ma jupe, on permit de plus fauves savanes. Jour de marché, la veille ; et ce garçon déjà Se gagnait les rieurs en comparant, goujat, Les fruits de son étal à ceux de mon corsage ! À peine, l'an passé, m'inclinais-je au berceau, D'un melon, col béant, qu'il y perdait d'usage Pied !… Mais j'étais alors pucelle et lui plus sot.
		© Loïse Margency - 30 juillet 1998		Optimisé pour Internet Explorer 6 800x600