Soixante-dix-neuf			Écrivez à Loïse Margency
	Rose, ma chère…
Loïse Margency Rose, ma chère…	1093  1094  1095  1096  1097  1098  1099  1100  1101  1102  1103  1104  1105  1106	Chez nous, de mère en fille on vieillit, mais à peine. Mon premier cheveu blanc, repoussé à demain De jour en jour, lui fait comme un poil dans la main : Saturne, dans l'ennui, m'a mise en quarantaine. Révérence gardée envers la foi romaine, Requise d'aborder le tournant du chemin, J'en appelle à Cronos pour fixer en commun Aux calendes l'instant de clore la trentaine. Si j'accuse mon âge il m'en coûte dix ans De moins, sauf à prouver ces propos médisants, Attendu que l'outrage aurait laissé des traces. Passent l'été, l'automne, oublié ce printemps Qui dure… Avec l'hiver je perdrai toutes grâces. Par chance vous serez, vous, morts depuis longtemps.
		© Loïse Margency - 27 octobre 2001		Optimisé pour Internet Explorer 6 800x600