Tout avait commencé alors que tout commençait. Il y eut un début. A tout. Un couple qui se forme ressemble étrangement à la naissance d'un enfant. On ne naît pas orphelin, on le devient parfois. Alors toutes les excuses sont excusables.
   Toutes les unions sont prodigieuses, respectables. Même les unions de crasse et de vins. Dans l'éther, depuis des milliards d'années, tout se forme, se déforme, se concocte, s'associe, s'asticote, permute, mute, percute, tout se touche somptueusement dans la joie et la souffrance.

   La jaguar déferla, brutale, aiguisée et tranchante à cent-soixante kilomètres-heure dans un virage sournois qui avait une épingle d'argent dans ses cheveux décolorés. Un virage à cheveux.
   Klaus essaya de freiner mais son pied était sourd, la pluie balèse prit la voiture sous le ventre et la souleva tel un paquet de biscuits...
   Tout à l'heure, la jeune fille dans l'obscurité. Puis le panneau publicitaire avec Helga Emmanuella, l'actrice demi-nue qui apparaissait dans le faisceau des phares - Helga Emmanuella déesse de papier vêtue d'une luxueuse guêpière blanche ornée de motifs dorés sur tranche. Femme-torche, Helga avec ses porte-bas et son mini-slip noué sur les côtés. Encordée. Emmanuella la fille au sourire encollée sur trois mètres. Et l'autre fille. Pouce !
   Il avait rangé son monstre chaud à ses pieds, la portière avait fait " Pfff... " en se refermant. La fille n'avait rien dit. Elle sentait le mouillé, la mouillure, la peau de bébé propre. L'auto-stoppeuse. L'auto-stoppée. Elle sentait aussi la cannelle, elle était belle, grèle, fausse maigre racée aux lèvres pleines. Ses épaules qui étaient des épaules avaient l'air d'épaules et sous la fine cotonnade de sa jupe froissée, son ventre s'époumona. Il roula comme un animal longtemps tapi, son ventre gonfla, suant et transpirant doucement, rondement. Délivré.
   Là-bas, Helga Emmanuella souriait comme une grande salope qu'elle était, avec toutes ses dents colgatisées. Klaus cessa de réfléchir, prit la jeune fille en vichy par la main. Ils sautèrent aussitôt sur l'asphalte. Leurs dos roulèrent sur leurs épines dorsales.
   L'automobile alla se fracasser dans la vitrine d'un horloger-bijoutier qui avait fait faillite six mois plus tôt. Un drôle de type, toujours en avance sur son temps. L'auto, splendide, élégant fauve, s'alluma, s'enflamma ; il se mit à pleuvoir une pluie misérable, en lambeaux, en ficelles, une pluie à double lame, crispante, pluie de piques et de lances. Le carrefour s'illumina comme une immense flaque de sang bleu où déjà la lune se dessinait un croissant.
   Il devait être onze heures ce mardi soir, la calandre de l'auto s'égouttait dans la vitrine ; cela sapait l'oxygène, buvait l'air. Le pont craqua et les pneumatiques (des Pirelli) se transformèrent en une sorte de purée lourde, noirâtre, flasque et collante. Les chromes prenaient le carrefour et le découpaient en d'étroites images, vives et rutilantes.
   La foule, simiesque, se pressa en chaussons sur la chaussée, vibrante, dinosaure, écrasante. Elle huait, avait tout vu, était aimablement amiable et constatait consternée et consternante. C'était déconcertant, c'était à puer, ça puait. C'était à crever de rire.
   Le couple s'était réfugié sous l'auvent d'un magasin, le volet de fer, peint en vert-olive, était baissé.
   Le marchand de sabre était passé sur les enfants. Ces enfants qui dormaient, empanachés, et ressemblaient à des chiens de meutes. Ils avaient des gorges rompues, des gueules béantes d'où s'échappaient quelques sons rauques et froids. Leurs luettes libres dansaient dans leurs palais de tartre, de dents, de bubble-gum, de souillures.
   L'Américaine numéro Un avait pleuré et il pleuvait. Elle avait endossé son K-Way vert et en avait glissé le bas mal ourlé ou décousu dans sa culotte. Cela lui faisait une ceinture de gel autour des hanches, un trait de moleskine. Puis elle avait retiré sa jupe trempée. Elle avait conservé un chemisier blanc. Elle tremblait, grelottant comme un trousseau de clefs qui ne conviennent pas. Il y avait une anémone violette brodée sur le côté gauche de son slip.
   L'homme avait d'abord gardé la jupe dans sa main, poupée de chiffon déserté, chiffon-talisman, sa grosse main forte qui saignait, qui saignait un peu, presque pas et qui ne saigna déjà plus. La jeune femme s'était désespérément jetée dans ses bras. Il lui avait mis la main entre les jambes, c'était une coque protectrice cette forte main d'homme. Soudain, elle eut trop chaud : elle urinait proprement, interminablement, debout, posée dans la main de l'homme qui la pressa contre lui. Elle urinait contre lui, se délivrant de nombreuses oppressions. Il y eut un choc, c'étaient leurs bouches, leurs lèvres, leurs dents en un seul premier sourire...

   L'homme la retourna, arracha le minuscule slip qui couvrait les rondeurs hospitalières, la posséda, fébrile, bestial, sans aucune retenue. Elle gémissait, râlait, fondait, cassée par les coups de butoir. Le volet de fer faisait un épouvantable bruit qui roulait dans tout le quartier et revenait à sa source, un bruit de tôles folles, chaque fois qu'il s'amenait en elle et sur elle. Elle s'appuyait contre lui de toutes ses fesses fraîches, ses ongles longs crissaient dans la peinture écaillée, y laissant ainsi les marques intangibles d'un extrême plaisir et d'une lente jouissance.
   Le sexe de l'homme était droit, long, solide, rond, éclatant, tendu, épais, charpenté, vibrant, vivant, gonflé, il glissait au fourreau doux-doux de l'Américaine, l'élargissant, soc de charrue, et elle, elle criait de toutes ses peaux et paupières en criant : " No ! No ! No ! I don't want ! " et pourtant elle y jetait ses reins et voulait, voulait tant et tant. Gercée. Perpétrée. Elle s'abîmait, sublime...
   La chatte de l'Américaine était courte, magnifique et finement ciselée, faite de mille replis minuscules et duveteux, mille fossettes de chair poudrée d'eau. L'homme la prenait en levrette. Souvent elle sentait le contact froid de la fermeture-éclair qui lui griffait les fesses. Elle se laissait fendre et pénétrer de cette morsure de feu qui allumait ses grands yeux vides et chauds. Il pleuvait. Le temps prit son temps à quatre mains. Il lui tenait les hanches et ses larges mains d'homme l'amenaient sur lui, elle s'y frottait doux douce, en huit, translative, écarquillant comme appliquée ou attentive son sexe déboutonné. Dès lors, sa respiration était courte. Ses narines frémissaient.
   Dans la flaque d'huile et d'eau du carrefour, la lune était maintenant déformée. L'Américaine regardait la foule et ses yeux semi-somnifères s'allumaient aux flammes et flammèches dansantes. Elle embrassa l'homme, monta sur lui en plaquant ses seins contre sa poitrine, elle battit des cuisses dans son dos au moment où le chevauchant complètement elle enfourcha le membre dressé. Elle se tenait à son cou et lui zébrait la nuque méchamment. Amoureusement. Même, elle le mordit au lobe et lui, de nouveau fouetté, la pénétrait. Le sexe de l'Américaine semblait une ventouse, électrique, gobant le sexe de l'homme. Animal, il se cabra, se braqua, la prit par la gorge et l'appuya sur son membre, plus fort, plus loin. En cet instant, il vit dans les yeux de la jeune femme que tout commençait. Que tout commençait alors que tout avait déjà commencé. Il l'aima. S'épuisa à l'aimer, à la mordre partout à la fois ; il s'enfonçait encore et plus profondément encore, dément en corps et en âme, il eut voulut se confondre. Il s'épuisa à grandir, s'amenuisa, diminua et cette nuit de graisse et de feu n'en finissait pas de se renverser et de recommencer. Il vit que cette nuit ne finirait jamais, alors il se déversa dans cette femme, l'aima et de nouveau lui fit l'amour comme à nulle autre. L'amour doucement. La caressa par-dessus l'âme. Par-dessus tout.

   Maintenant l'automobile carbonisait, solitaire ; maintenant l'essence lécheuse et graphique courait sur les murs de brique rouge. La foule n'avait d'yeux que pour l'amas d'aciers décoloré, les chromes pétèrent comme des boulets réjouissant les hommes ivres qui se tenaient raides avec leurs canettes vides près du camion des pompiers. Un beau camion, tout neuf, tout rouge, tout laitonné, bien astiqué, avec des pompiers bien cirés. Des pompiers de première main.
   L'Américaine essuya son sexe brûlant dans l'ourlet de son chemisier, l'homme se rajusta prestement derrière ses lunettes noires. Il y avait une bosse à son duffle-coat, c'était un pistolet automatique, un 7,65 nickelé qu'il portait en permanence. N'oublions pas que l'homme venait de Hambourg, de Munich, de Marseille, de Chicago, du Bronx ou de Brooklin. L'homme comme sa compagne venait de partout, sa compagne présente qui avait séjourné dans tous les états U.S., Tenessee, Floride, Wisconsin, Texas, Louisiane, Klondike, etc. Et dans certaines campagnes, dans d'autres contrées désolées, elle se faisait appeler Lucie-Bas-Rouges, mais c'était à Paris-Paname, à Brest, n'importe où. Quelque part, elle échoua, s'échoua, revenue de tout, vierge au-dessus du soupçon, intouchable, intouchée...
   A vingt-neuf ans, il pleuvait dans le volet de fer, elle rencontra celui qu'elle avait tant et tant croisé. L'homme de fer des films en panavision. L'homme qui venait de Hambourg, Klaus, Frère rouge qui venait du Bronx.
   Maga-La-Neu apprit tout cela bien plus tard. Elle l'avait dit à Maria Cangaceiro qui avait aussitôt vomi dans ses paupières défaites. Lairdrep qu'on ne connaissait vraiment pas, énigme ambulante, n'avait rien dit en scrutant l'homme aux couleurs réfractaires mais il avait agité sa baguette magique au-dessus des chapeaux vides et tout un vol de corbeaux à roulettes s'en était échappé. Lairdrep était las, il avait un regard de chien battu, un muscle étrange scellait son âme, l'estampillait à l'intérieur, crise de foie peut-être ? Il allait encore faire des siennes et des nôtres. Eh oui ! il se transforma bientôt en une tourmente. On ferma les fenêtres sur cœur et jardin. Lairdrep devenait le lieu sacro-saint d'une famille nucléaire. Il se ferma, closed, s'encoffra dans la malle à mystère par-dessous les vingt-sept capes rouges ornées d'un Lucifer d'argent.

   Le Sphinx Mistigri devinait tout. Visage de poils. En ce moment, il marquait son territoire en urinant sur la tombe du lapin d'Alice. Le lapin s'appelait Nestor (comme le détective Nestor Burma mais sans les oreilles). C'était un lapin relativement capricieux qui mourut à l'âge de deux ans et demi sans avoir révélé à Monsieur-le-Commissaire le poids exact d'une Mercedes 220D achetée d'occasion la nuit du Jabberwork. Le lapin resta digne face aux nombreuses lampes de bureau, sous les flashes crépitants, sous les coups. On l'enterra douze fois car il était vraiment en mauvais état à sa sortie du commissariat. Pauvre lapin d'Alice !

   Chapeau Lairdrep ! Mort le pinpin ! Mistigri au lait ! au lait ! Maga courant de toutes ses jambes et forçant l'allure ! Mama aux gâteaux et le temps tic-tac et tic et tac, le temps encore... Le temps qui passe tactique.
   L'homme qui vint de Hambourg vint de Hambourg. Ce n'était plus le même, une barbe drue habillait son visage de soixante jours fériés. Il avait conservé son duffle-coat usé jusqu'à la trame et son pétard automatique. Il portait une chemise un peu cradingue et un pantalon de velours élimé. Il souriait comme une paire de ciseaux fous. Petite Fleur Américaine ne le quittait pas d'une semelle. Ses mocassins en véritables peaux de testicules de buffles faisaient un chant dans l'ombre de Klaus. Un chant qui lui racontait les combats du guerrier apache Goyathlay - Celui-Qui-Baille - et qui devint Géronimo (Celui-Qui-Ne-Baille-Plus ?), l'homme fou rouge, le grand Monsieur-Colère aux yeux mouillés. Le chant venu du Sud Dakota parlait aussi de Wounded Knee.
   Petite Fleur Américaine disparaissait tous les jours, à cinq heures vingt-cinq minutes, précisément. Elle ne s'absentait qu'un millionième de seconde, cela se remarquait ou ne se remarquait pas, c'est comme on voudra. Mais si Maga-La-Neu avait pu arrêter le temps, elle aurait alors constaté que Petite Fleur Américaine s'absentait tous les jours à cinq heures vingt-cinq minutes. Précisément. Roman savait peut-être ? Toujours est-il qu'on l'appela dans l'intimité : " La Demoiselle de Cinq Heures Vingt-Cinq ". Sans savoir exactement pourquoi...
   Maga fut heureuse et comprit que personne ici ne remettait en cause certains de ses pouvoirs. Maga fut contente dans le marc de son café. Elle pensait que Petite Fleur priait un instant le Grand Manitou, le Grand Esprit de la Plaine et que sa mère avait été la compagne favorite de Mangas Colorado. Elle se trompait Maga. Petite Fleur était si simplement simple. Et neuve, et libre et rose.

   Tout est périlleux, difficile, délicat. Ce bas monde est affaire de gymnastique. Le tricotage des ambiances est lent, stagne dans les âmes effleurées, ces âmes à fleur de peau. Lairdrep le prestidigitateur aux doigts d'or, dort. Mais il s'éveille. Il rêvait et dans son rêve il y avait une plage avec de gros nichons de sable, quelques maîtres-noyeurs tels des arbres à cames aux mouvements répétés, il y avait des jeunes hommes aux musculatures de lait, quelques dames nonchalantes avec des grands yeux profonds et lunaires. Dans les trous de sable, il y avait de gros bébés de viande agitant de drôles de bibelots, hochets ou bilboquets. Ils pouffaient en se déchirant les oreilles à grands coups de râteaux, ils jouaient à papa-maman-en-veux-tu-en-voilà en se mettant les doigts dans le nez, un gros fanion rouge faisait flop flop sur un mât blanc. Sort de son rêve Lairdrep. Il s'étire, s'affine, s'ébroue, ce n'est déjà plus l'anonyme meneur de rats au pantalon-claque, à l'uniforme strict. Celui qui se faisait mourir par le sommeil ouvre un rideau d'yeux, porte un nouveau nom, habite la chair du roman. Il est Roman, acteur occasionnel aux lapins habiles et blancs. Une fois, fou de rage, il brisa sa canne contre le poêle Godin, il y avait eu un roulement sourd tel l'écho d'un coup de tonnerre dans le lointain. Ce jour-là, la sombre Maga-La-Neu, ivre et folle, avait partagé sa cape, elle s'éventait et tous ses nouveaux amis, des dockers d'origines incertaines et presque nus, avaient cassé la glace à coups de merlin pour dégager les chaluts.

   Petite Fleur Américaine enfilait maintenant ses bas de laine. Des bons gros bas avec des rayures rouges et blanches entrecroisées. C'était clownesque car elle ne portait que ce vêtement. Cependant, parfois, elle usait toutes les poudres, toutes les boîtes de fards, se maquillait les seins avec du rouge à lèvres de la Maison Dior, ajoutait encore de la poudre de riz sur ses aréoles roses qui étaient alors longuement sucées tour à tour par Maga et Maria. elles adoraient cela.
   Lorsque Petite Fleur avait épuisé tous les flacons mystérieux, le musc et le santal Keters , ceux de chez Guerlain Vétiver, celui qui faisait croire qu'on était en week-end aux Caraïbes avec un révolutionnaire en fuite et barbu de surcroît, alors elle mouillait ses doigts dans sa bouche, humectait l'intérieur de son sexe, entrait en transe, toute tendue, toute fendue, raide, lisse, ferme, ouverte. Maria se jetait sur la rue avec tous ses jupons 1900, elle tourbillonnait plusieurs fois sur elle-même, elle hélait un certain Klaus qui venait de Hambourg, qui venait de partout et cet homme qui prenait ses jambes à son cou grimpait inlassable et fou sur la jeune fille, l'étreignant et la cassant, l'étouffant telle une goule.

   Dans la cuisine, Mama-aux-Rhums préparait des galettes de sarrazin, noires, épaisses. Harold H. fut absent ce soir-là. Il avait encore oublié une rangée de douze couteaux à dépecer. Des marques profondes étaient demeurées dans le bois de la table. Mama apporta, près du lit, un plateau aux poignées laitonnées avec deux petits verres de cristal pleins de liqueurs de thym pour les amoureux. Elle se retira sur la pointe des tapis. L'orage éclatant passa sur la maison, abrutissant bêtes et gens. Mais nous étions tous habitués à ce phénomène qui peut apparaître fort curieux aux néophytes. Chaque fois que Klaus faisait l'amour à Jeanne, il valait mieux prévoir des parapluies de rechange, des bottes de rechange, des cirés de rechange, enfin, quoi, des gros manteaux en pure laine de vierges !
   Petite Fleur Américaine, c'était Rosalie ou Jeanne ou Bénédicte ou Nathalie, c'était selon. Selon l'humeur. La jeune fille avait plusieurs prénoms car les hommes ont souvent trop de souvenirs. Tantôt c'était Anne qui sentait bon la paille et le chocolat, tantôt la " Demoiselle de Cinq Heures Vingt-cinq Précisément ", tantôt Petite Fleur Américaine en souvenir de sa mère comanche qui n'était pas sa mère en réalité mais une gentille fée partie de rien du tout et arrivée à rien. Une fée populaire en quelque sorte. Une prolaf' de la magie. Jeanne était sourde comme l'américaine qui était muette en français comme la Demoiselle qui ne voulait rien voir. La jeune fille n'était vraiment qu'un visage, qu'un nom, qu'un instant, une illusion fugace mais qui se répète inlassablement.
   A cinq heures vingt-cinq, chacun buvait une infusion de son goût, une marjolaine souvent pour oublier Harold qui puait comme un putois qui puait comme Harold qui puait comme un putois même après son départ. Quelle odeur ! Roman-Lairdrep savait pertinemment que l'ensemble, tous ces mouvements et ces instants réunis par on ne sait quels liens invisibles, que cette grande image n'était que la représentation d'une confusion interne, intime. Un codage, un astucieux mélange pour tromper le désarroi commun. Roman tentait désespéremment d'analyser son milieu et dans cette univers bigarré, il n'oubliait pas d'y inclure les objets d'un culte fabuleux : la barrette de Maud et cinq doigts coincés dans une porte, les rubans multicolores et la collection de boîtes d'allumettes d'Emilie, le grand livre secret des consoles Nintendo de Julia, la casquette du Chauve, un ongle cassé par mégarde et compagnie, de la poudre de tralala, de la ficelle, quelques dentelles défraîchies, un vieux fond de whisky ayant appartenu au vieux juge, la nuisette de Maria, la culotte de Maga, les lames délaissées d'Harold, la vieille pipe de Georges et des bruits de trains, des bruits d'enfer, de sablières et de freins, le bruit mat et autonome de la vie. Il fallait de la couleur à ses réflexions. Il y jetait des seaux entiers de gouache. Il fallait que ça hurle pour que ça lui parle. Il parlait dans le vide absolu à des lapins pas absolus du tout, des lapins aussi agiles qu'imaginaires, des lapins magiques, des lapins à cran d'arrêt qui s'enfuyaient à pleines jantes sur des chemins de lune...

   Le temps passa sur les poutres d'érable de l'étable. Et quelques rois mages déguisés en représentants de commerce vinrent toper avec leurs clinquants aspirateurs, leurs plans tirés sur du placo-plâtre. Emilie naquit. Accompagnée de toutes ses mères, Maria respirait, ventre ouvert, joyeuse, soyeuse et parfumée enfin.
   Les hommes du chantier Nord-Atlantique avaient ciré les bastingages de la nuit, la boîte de polish gisait vide et roula vers la grille d'égout. Le monde allait comme un gant à son époque. Maga-La-Neu, la jeune sorcière aux tignasses effilochées ratait rageusement toutes ses réussites. A Pigalle, le poète halluciné Richard Belfer s'était donné la mort de nombreuses fois sans jamais y parvenir réellement. Ciullini avait été inculpé, on l'avait relâché dans un matin gris ou terne, écorché vif, découpé en minuscules cubes comme pendant la guerre d'Al-Jérie (Al-Jérie, le saxophone bien connu des minorités galopantes...). Ciullini n'était plus pareil, il y avait du fauve en lui, de la barre Lion, et moins d'italien. Du fauve parallébipède, arf ! arf ! Le Jeu des Mille Francs (anciens) avait été supprimé. Il avait été remplacé par un jeu nettement plus intelligent : le Jeu des Mille Francs (nouveaux). Il pleuvait sur Nantes, sur Barbara, sur Brest, sur Strasbourg, il pleuvait aussi sur Chicago-la-Triste. Nos navires et cargos sillonnaient toutes les petites mémères de l'univers, les océans pacifiques ou belliqueux. Jacques Mesrine, dans un ultime hoquet, avait souillé la robe légère et printanière de sa compagne éborgnée. La voiture, perforée, resta exposée deux jours près des pissotières. La France enfilait son vaste pull-over rouge, un pull-over de justice immédiate. Ranucci fut jugé à pic et pic et colégram. Charlie, l'intrépide, le beau Charlie Bauer courait toujours. Le juge Renaud passa la main en brandissant sa rose plastique, un partout, la balle au centre. Holger Meins disparut, littéralement liquéfié sur sa paillasse douloureuse. Lennon, le petit chanteur rock-pop était soudain braqué par Bruce Lee treizième version améliorée. Le Comte de Brooglies ne faisait que passer, en catimini, sur la pointe des baïonnettes. Philippe Bouvard, plus boulevardier que sociologue, un sournois dans son genre, incurable, perdu à jamais, soulevait le dessus du panier de la honte, c'était pas beau à voir ; il y eut des crabes dans ses doigts boudineux et boudinés. Georges Duroy fréquentait alors une Lady faite de crêpe rêche et perchée sur de minuscules souliers vernis. Une belle et haute femme. Toute rose mais pincée. Une femme de bois, exotique, la femme-oukoumé, mécanique. La femme-tropique. Il n'y avait que Georges pour s'agglutiner à l'impossible.

   Klaus lisait et relisait les bulletins de la Météo Nationale, en diagonales. Il ne sortait pas. Il ne sortait plus. Il s'ennuyait dans les petites annonces anonymes ou matrimoniales, dans la rubrique des chiens écrasés de justesse, il écoutait la F.M., non il n'écoutait plus la F.M., il mettait la chaîne à fond, il y avait des publicités pour savon Dove, des voix de femmes immatérielles, celle d'un gus horripilant qui devenait subitement poignant avec sa voix de castrat.

   Le temps passa sur nous comme un objet contondant, objet, voleur, identifié. Le temps c'était Dillinger avec sa traction avant, un jeu de plaques tournantes pour une escapade minéralogique.

   Mama-aux-Rhums essuyait ses mains moites dans un tablier neuf. Un tablier pour les jours fériés, un tablier de pont en quelque sorte ! Ca faisait diguiligne ! un bruit de pourboires. Et on buvait. Mama avait fait de la confiture de rhubarbe, ça bouillonnait ferme dans le gros chaudron de cuivre, cul d'opulence. Il y avait du sucre-glace sur ses nichons luisants et un Zorro hirsute et mal coiffé avait surgi. Il y avait des " Z " partout sur les volets. La maison tombait en pièces détachées, le toit fuyait dans la cuisine juste au dessus de l'évier, ça tombait bien. Il y avait des petites bestioles invisibles et téméraires qui grignotaient la rampe d'escalier - et certains murs se couvraient d'une légère mousse, pulvérisée, pulvérulente.
   Maria était sûre d'elle. Elle affirmait que c'était de la mousse de lèvres tellement c'était doux sous la main. Souvent, elle se dénudait, rapidement, se collait aux murs de la salle de bain, attendait... Quand elle se retirait, lentement, telle une affiche criarde à moitié déchirée, tout son ventre, toute sa poitrine et tout le devant de ses jambes étaient alors couverts de cette même mystérieuse mousse, mousse mêlée aux duvets de sa peau, la même mousse blanche, un peu tiède. Elle s'allongeait aussitôt sur Harold (qui puait comme un putois qui puait comme Harold qui puait et criait comme un putois qui... etc.).
   Il y avait alors de la mousse sur le veston d'Harold, il se brossait et se tapotait avec ses mains dont les doigts ressemblaient à des piquets de grève. Maria, têtue comme une paire de mules en chaleur, filait une seconde fois dans la salle de bain. Elle animait les coeurs par sa présence, elle était excessive. Une fois, Harold lui mit une fessée et il n'y eut plus de mousse. Ni sur Maria la joueuse, ni sur les murs ni sous l'abat-jour en perles. Maga-La-Neu boudait. Elle aurait aimé enjamber Klaus et coller sa vulve ouverte sur le pantalon de l'homme. Klaus la gifla. Violemment et d'un seul battoir entre deux parties d'échecs. Maga était belle, elle bramait, délicieuse. Klaus la giflait encore et lorsqu'il eut les mains enflammées, il la déchira sur place sans trahir la moindre émotion. Putain d'homme !
   Il demeurait glacial. Cette femme était chaude, son coeur était froid. Maga-Les-Joues-Rouges mordait le poignet de l'homme, mordait à l'épaule de ses dents fines, tendait ses cuisses. Extrême. Ecartait. S'ouvrait et bloquait ses orteils. Le monde pouvait crouler !
   Lorsque l'homme se déversait en elle, liquéfié, elle soufflait, rejetant toutes ses dents de lait à l'arrière, ses pieds battaient nerveusement dans le vide. Elle poussait de tout son ventre vers le ventre de Klaus. Le lit trop étroit, trop court, trop rien du tout, broyait tous ses sens. Après elle dormait trop longtemps avec son sourire, un hurricane sifflait dans sa tête une valse à deux-temps, là-haut, dans le haut de sa tête, les dieux se retournaient dans leurs draps et crissaient, crissaient...
   Petite Fleur Américaine prenait des photos pour passer le temps. Ca l'avait vexée au début. Mais bien qu'elle se méfia, elle avait accepté l'insolite habitude de Maga. Maga-La-Neu, la chaude, était un noeud. Petite Fleur joignait ses mains, baissait le front, songeuse. Des anges venus d'ailleurs installaient leurs tréteaux, leurs chaises et leurs instruments. Petite Fleur faisait semblant de prier...