Le 25 Octobre. Mama-aux-Rhums. C'est dans le train, wagon de première classe, qu'elle croisa entre Paris et Lyon, Georges Duroy qui venait de rompre avec Lady Rose. Sur la banquette, en face d'elle, il lisait un quotidien régional, sans doute le Journal de l'Ariège, de l'Aude et de la Haute-Garonne Réunies. Une sorte d'éponge à mots. Un temporaire bourré de faits trop divers, d'une autre région. Il lisait moins vite que ce train de cuir et de fer. Il froissait le papier, allumait une Gauloise, c'était pourtant interdit, il y avait un panneau " no smocking ". Il la fumait à moitié, jetait le mégot, consultait un carnet de notes aux pages écornées, essuyait ses lunettes, changeait de position, nouait et dénouait ses longues jambes de sprinter fatigué. Il était énervant à la fin. Le paysage fait de vaches, d'arbres, de vaches et parfois de cyclistes, défilait et croisait dans ses yeux sans couleur.
   Il jeta un oeil fatigué dans le corsage de Mama, évitant de justesse le deuxième cycliste dans la vitrine. Il ricana parce que Mama arborait à son cou une petite croix Vitafor qui scintillait.

   Le 26 Octobre. A l'autre bout du bout du monde, sur le rebord de l'assiette de l'univers, Fox meurt. Luchino fait réviser sa Bentley neuve. Ici, Mama-aux-Rhums et Georges. Le même train. Industriel T.G.V. Serpent de terre. Du vert-marron sur les glaces qui ondulent et se déforment. Le voyage dura deux ans à cause de l'accident qui coûta la vie à ceux qui était morts, même le chien Rintintin et Rusty n'avaient pas survécu. Train squamifère. Un mois, le train fut envahi par le cirque et toutes leurs roulottes, calées, butèrent quand même contre les parois des wagons. Puis le cirque reprit la route, monta vers le nord, vers les rivages, vers les terrains vagues. Le Magicien avait fait un compliment à Mama. Mama-négresse - Mama-éducatrice - Mama-tranchet, ses gencives de sang... Elle lui faisait de l'oeil... Mama coulante, grasse, eau lourde, déversée par quatre-vingt trois seins blancs, compacte, roulée, bottée, roulante, elle allongeait une jambe, éminente démarcheuse, la moleskine gémissait, Mama-noire, piquetée de rouilles, gomina des ferrailles, Mama-barracuda, gélatine, elle sourit, Georges, elle sourit dans son corsage de toutes ses dents hurlantes, s'émiette, anthropophage, elle est couvrante comme un oiseau de mer...
   Soudain, c'est Georges qui se pose sur la grosse bouche fraîche et propre de Mama-aux-rhums. Il a des lèvres fines. Des lèvres d'intellectuel. Il a des lèvres de marxiste-léniniste, il est foutrement bien balancé, le Georges, avec son paquet de lèvres de chez Gillette !
   Le plastique de la banquette fait Han ! Han ! Han ! Mama, elle ne sait plus où donner de ses chairs, elle se répand, le train, le train, Han ! Han ! le train file à toute allure sur les jours et les nuits, les ans se succèdent et Georges s'insinuant, sinueux, serpent, la recouvre et la rend folle.
   Au Terminus, Mama est complêtement molle. Georges achète les Nouvelles Littéraires au kiosque de la gare. Un gros titre annonce l'incarcération de Goldberg, compromis dans le trafic d'Antibio-Synalar, des gouttes auriculaires pour les mal-entendants. La vendeuse lui sourit comme une soucoupe volante, elle lui a frôlé la main, il oublie sa monnaie.
   C'est ainsi. C'est ainsi que Georges Duroy se lia à nous, débarqua sur le village et détesta aussitôt très cordialement Klaus qui le détesta aussitôt et tout aussi cordialement. Demain Maud a un an. Un an de souffle. Il faudra lui mettre une barrette Simm dans les cheveux ou lui faire des couettes et surtout il faudra changer de place l'éléphant en terre cuite.
   Klaus essaya bien d'assassiner (froidement) Georges Duroy qui était un bêcheur, un sale petit con de snob, une tare. Il n'y eut plus dans la demeure de son coeur qu'Harold, Roman, Maria, Maga, Mama, Petite Jonquille des Îles et les trois pisseuses, Emilie (5 ans), Maud (1 an) et Julia (en cours d'estampillage). Quant à Lairdrep, on ne savait plus sur quelle jambe se tenir. Roman l'assimilait, arachnéa, Roman doublait, se multipliait miraculeux, multicellulaire et le chat Mistigri, qui avait pris un coup de vieux, lissait ses moustaches raides et cassées.
   Ce n'est pas tout à fait comme cela que ça s'est passé. Luchino mourut avant l'arrivée du train et Georges vivait. On avait remisé l'éléphant de terre cuite sous l'escalier de bois qui desservait le premier étage de la bâtisse. Dehors, il neigeait. Poudre blanche dans la nuit noire. Georges tout en velours somnolait dans la chambre-à-livres. Il n'embêtait personne et c'est Klaus qui vint le trouver pour lui dire :
   - Sale petit con de snob, fils de ta pute de mère, raclure de pelle à merde, balayure de fausse couche, j'vais t'crever !
   Sans complaisance, Georges examina attentivement les chaussures noires de Klaus, scruta le visage cramoisi de Klaus, cracha dans le vistemboir imaginaire, prit un livre intitulé " Pour une théorie de la castration dans les milieux prolétaires " suivi d'une courte étude " L'oreille interne - Approche et Essai linguistique sur les voix de la Pucelle - Soins et Traitement en milieu hospitalier " c'était l'oeuvre du regretté Goldberg, un bel ouvrage de tactique relié artisanalement et maladroitement par l'auteur. Klaus se passa une main derrière la nuque, son holster battait comme un space-maker, hahanait tel un poumon d'acier. Il n'y eut aucun coup de feu. Klaus attrapa une chemise blanche dans l'armoire, il aimait la brisure du linge propre. Dans le ciel, la Madone de Cuir saigna à la tempe gauche. Klaus aimait Petite Fleur Américaine. Quiconque eut pu en cet instant précis examiner ses yeux aurait découvert un fleuve d'amour et de tendresse. Un grand Mississipi de gestes crémeux. Mais Klaus avait un regard de marbre, un regard funéraire. Lui aussi il cracha dans le machin en cuivre, le vistemboir. Il raccrocha le cintre sur la tringle en tapant gentiment l'épaule de Georges.
   - J't'aime bien, toi ! lui dit-il en lui empruntant la chemise.

   Le chat fouillait dans les meubles de sa tête et sortait par le tiroir de ses yeux. Le chat faisait le fou sous les sommiers poussiéreux et s'élançait sur les piles de livres mal agencés. Le chat était fêlé. Comme tous les chats que l'on aime par habitude et que l'on finit par confondre avec le mobilier, et même parfois, sans savoir, on encaustique le chat qui prend alors sa place dans un chemin de cire.

   Bronx - Frère du Loup. Fabrique de gommes. Sur l'autre bout du monde. Klaus était un autre homme. Il portait des jeans râpeux, une vieille paire de westons et un chandail couleur crème à col roulé. Ses voisins ne le connaissaient pas ou l'ignoraient franchement et ouvertement. Il parlait peu. Ses voisins le nommaient Bronx-Frère-du-Loup parce qu'il avait un garage dans le quartier, près de la fabrique de gommes. Ce qui n'avait aucun rapport. Station Mobil. La maison du cambouis. Perdue. Perchée sur la colline dans une forêt de squelettes automobiles. Une grosse dame-essence qui rit, c'est la caissière, une vieille jeune femme avec des mollets creusés dans des bas troués. Obscène. Le postérieur aciéré sous la blouse.
   Rais de nuit. Traits de lumière. Faisceaux fouilleurs de l'ombre, les phares sont carrossiers, cabochons, rubis, billes flamboyantes. La porte soudain fracassée, un autre homme. The stranger with the stetson vint. Le deuxième homme de la fabrique de gommes. Et dedans sa gabardine de toile fine, solitaire, fleur vanillée du cul fécond, affamé, il prend la femme par les reins. La ploya et la força parmi les bidons d'Oil et d'antigel, par-dessus les radiateurs démontés.
   Dix de derme - carrefour de l'entre-cuisses, il chuinte l'homme-latex, croix de l'entre-jambes, il force - et la fendit comme un tableau de Vasarely. Cet homme n'avait pas de visage derrière son masque et sa tête hurlait de plaisir et de rage dans le haut du bas emprunté.
   Elle aussi, elle hurla - autrement. S'époumonna toute la nuit sur le parking désert.
   Sa vulve en feu - blason de braises, brande de trois coins, ras triangle rose, musquée, saignait abondamment ; ses peaux-lamelles découpées aboyèrent dans son ventre - heure G.M.T. de la douleur, capitale de la souffrance, elle hurla la hurleuse sous le vent gris. Elle fut la belle obscène caissière trépanée, rose aux forts effluves. Retournée. Chirurgée. Son slip ajouré gisait sur le bureau de fer crasseux près du cendrier de verre. Un cendrier publicitaire. Martini Dry...
   Stranger - L'Homme-fiévreux se servit un coca, coca-cola-sperme, jeta la robe qui disparut entre les carcasses de Chevrolet, de Cadillac, de BMW. Dépouille parmi les épaves...
   Après, il lui brisa la colonne vertébrale, d'un coup sec et précis. Avec un clef anglaise de marque américaine. Une clef de 45, rutilante. En chutant, la femme-caissière s'ouvrit le front, son crâne béait, la sacoche en peau de vache tomba, toutes les pièces de monnaie roulèrent dans le sang. Le Stranger étouffa un bâillement, ramassa trois ou quatre dollars, reprit sa route, rassasié et repu. Le mégot noir de son cigare, un Hamlet, achevait de se consumer entre les genoux de la femme.

   Le lendemain matin, Bronx trouva le corps défait, concave. Frère-du-Loup se souvint des feux entre les montagnes ocres de la justice. Justice blanche qui avait coupé les seins des squaws, celle qui avait creusé les charniers et tombeaux de ses frères rouges, les carmins Géronimo, Tatanka Yotanka, Rocky-Bear et les autres, les petits papooses et les petites soeurs squaws.
   Il découpa le cadavre, fourra les morceaux dans des sacs-poubelle, la mort reprenait sur elle-même et dans chaque action ce pouvoir synthétique qui balaie tout. Il abandonna ses macabres fardeaux sur différentes décharges en allumant des brasiers d'herbes et de joncs. Chaque fois, il vomissait tripes et boyaux au long des pistes, solitaire.

   Dorénavant la fuite. Ce fut Long Island, le printemps tiède dans la baie et Manhattan. L'Île des Sorciers. Les bandes rivales. Les bagarres marines à coups de schlass. Les quais. Les courses éperdues sous les grues. Les loteries truquées. Rouleur et clandestin toujours, il chargea son paquetage sur un charter à destination de Dieppe. L'Europe enfin. Le Nouveau Monde. Dans les années 60, il était à Paname, passant sa rage et son désarroi sur la gueule des flics français. Bronx comptait ses blessures, léchait ses chairs, ses plaies et grandissait dans l'ombre. Il se rangea. Il fut Klaus-Bronx. On murmurait son nom dans certaines parties du monde. Avec considération. Il avait alors des amis sur lesquels il ne pouvait absolument pas compter. Il aimait les vins fins, le château Chasse-Spleen, le Sauternes subtil au palais, il aimait le vin de Moselle, les femmes légères, celles qui ne pèsent presque rien dans le thorax de la mémoire. Les translucides et éphémères femmes... Il aimait les lourdes armes à feu, les grosses cylindrées rapides et mordantes. Plus seul que jamais, il n'était rien, grillait sur place. Klaus redevenait l'homme fuyant, le fuyard, un itinérant, un suiveur jusqu'au jour où... l'autoroute de l'ouest, pouce ! L'Américaine avait glissé en s'appuyant contre la portière. Il avait démarré brusquement avec Petite Fleur à ses côtés. Il avait enclenché le radio-cassette et la voix grave et trop masculine d'Oscar Benton emplissait la voiture. Il regardait sans arrière-pensée les genoux de la jeune femme. De la jeune femme qui devint. Sa femme. Sa soeur. Son colorado-rouge écarlate.

   Toute similitude n'est pas bonne à dire, surtout lorsque les masques ont des revers de gueules. Mama-aux-Rhums adorait Klaus-Bronx. A cause de son épiderme en cuivre et des deux plaques qui luisaient aux bords de son nez.
   Quand Mama-aux-Rhums promenait son gros cul dans le salon, il ne manquait jamais de lui donner une bonne vieille tape sur les fesses, en copain-copain. Mama s'esclaffait en sautant et lui envoyait un jet de salive sur la joue. C'est à cause des mouches disait-il, il faut les chasser ! Il revivait. Klaus aimait bien Mama-aux-Rhums. Un jour, il roula avec elle, lui fit l'amour dans la paille, l'étripa comme un gosse. Mama était toute rouge... et honteuse.
   Pour Georges, tout était différent. Dissocié, le monde lui échappait. Mama-aux-Rhums c'était Maga-La-Neu ou Maria Cangaceiro mais ce n'était pas Jeanne. Quand à Lairdrep, il n'existait pas ou plutôt il n'exista que pour sublimer leurs existences. Georges refusait, incrédule, ce qui lui exorbitait les yeux. Il avait peut-être raison mais il avait surtout tort, on peut prêter une grande part à la réalité mais si l'on veut survivre il faut tout céder à l'imaginaire, au virtuel. Quand Georges se jetait sur Mama, c'était Maga ou Maria qu'il fouillait, curieux bipède. Mais il avait au moins une certitude, ce n'était pas Jeanne-Fleur U.S.A. car Bronx avait les poings solides - même dans un affrontement purement amical. Quant aux deux ou trois petites filles qui traînaient par-ci et par-là, elles devaient être les siennes. Depuis le temps qu'il vivait là, hébété, éberlué et fumant cigarette sur cigarette et buvant rouge sur rouge et café sur café.
   Il arrêta de boire. Tous les deux jours. Bronx était un pote pour lui, il le fouettait à coups de torchon trempé, l'aidait à se coucher. Il lui apportait la cuvette pour dégueuler. Cela dura. Un certain temps.
   Chacun devenait alors ce qu'il était pleinement. Mistigri devina presque toute la vérité qui gîtait au fond de leurs coeurs. Harold-Hubert-H. tireur d'élite, le lanceur de couteaux, Roman-Lairdrep l'illusionniste, le magicien, le prestigieux manipulateur, Maga-La-Neu la tireuse de cartes, médiumnique, elle s'abîmait la vue sur des tarots multicolores et chaque fois différents, Mama-aux-Rhums, cuisine, roulotte, Mama-la-Cantinière, Mama-gâteaux, Mama-mamelles mucilages. Et la longue Maria, Maria sur le trapèze, l'étoile avec ses habits d'or, sa guêpière inscrustée de faux diamants. Et Klaus, Bronx, le frère du loup, le fils de la statue de la Liberté, le Fuyard.
   Petite Fleur. L' Américaine.
   Et tous les autres, les clowns, les Augustes, les pilleurs et marchands de sable.
   Et Roman le peintre, l'écrivain, le laborantin.
   Mistigri fouillait sa tête en se léchant les babines. Puisqu'il savait. Presque. C'était un vrai cirque avec des polichinelles en carton-pâte et de vrais bonshommes qui tiraient dans les coins. Mistigri avait reniflé la petite valise noire bourrée de poudre blanche. Aujourd'hui, elle se trouvait dans la grande malle d'Harold, sous le pantalon de cuir, à côté des cibles de papier.

   Le village était bel et bien rond avec un creux au centre. Mama avait convoqué le Chauve qui avait vidé trois tombereaux de sciure sur la place et on avait tendu la toile chatoyante sur ce creux. Le Chauve avait allumé une bout-filtre, une Gitane-maïs, avant d'aller s'en jeter un au bistrot. Mama était généreuse et puis elle aimait bien ce grand gars chauve et un peu vieux déjà...

   Extrême limite de la plaine, fin de parcours, c'est l'ourlet du pays. Le village est juste après les labours couverts de sternes et de mouettes. Quand les bois d'arbres noueux et nerveux, serrés, sont dépassés, quand il ne reste plus que d'anciennes maisons vides, éparpillées semblables à un jeu de quilles difformes, c'est là.
   Une fois qu'ils eurent passé ces repères d'hommes, les granges chaudes et odorantes, les écuries, les silos à grains, étriqués, ils engagèrent les cales de bois sous les roulottes.
   Ils s'activaient, s'injuriaient, frottaient leurs mains calleuses, crachaient dans la sciure et la poussière, titubaient le soir. Le crépuscule les trouvait ivres, virulents et hagards. Les nuits froides tombaient comme des mouches désailées.

   C'est le village, c'est-à-dire un ensemble compact de demeures faussement bourgeoises, de faux manoirs, de résidences secondaires, de corps de ferme en ruines. Plus loin, c'est la plage.

   Par-dessus la crête des vagues en dents de scie, par-dessus la ligne inattaquable de l'horizon, c'est la couture de l'Angleterre.
   Klaus, parvenu sur la falaise, regardait. Par-dessus la brume. Il trouva Mistigri au cours de cette excursion qui l'avait mené le nez dans ce nouveau vent chargé de l'odeur du varech.
   Pourriture. Le village. Et sa plage. Réputée. Cela signifie qu'elle se vêt en été, qu'elle se pare. La foule la couvre comme une grosse fraise. En hiver, les cabots parlent aux rats, ce sont les maîtres, les investigateurs.
   La plage est probablement propre, des galets sans excès gisent dans le sable d'or fin, des lames de goémon, de varech noir et nauséabond la strient. Des colonies de mouches habitent les squelettes des poissons morts. Mama toute excitée, instable, tripatouillait son " instamatic " à flash incorporé. Il y a quelques digues renversées, de courtes falaises, regarde cette photo de l'année dernière, les joncs bruns et ocres sur leurs sommets sont comme des couronnes d'épines sacrilèges. Le vent passe la main sur cette perruque d'herbes et de barbelés entrelacés.
   Maria n'avait conservé que son T-Shirt rose, sur le sable il y avait ses souliers à sangles et son slip bleu. Elle se jetait dans l'eau glaciale et ressortait presqu'aussitôt, courant nue sur la digue. Mama photographiait. Clic... Clic...
   Sous le niveau de la mer, les énormes blocs de béton, rares blockaus qui persistent avec les fronts de ferrailles oxydées, rongés par l'iode, ici, les enfants s'écorchent et saignent comme l'insecte noir à carapace luisante qui-donne-son-sang-au-bon-dieu.
   Multiples pièges, un drapeau, morceau de chemise, flotte parmi les fers - ou bien une bouteille de Contrexéville est embrochée tel un ultime signal pour les derniers corsaires du roi. Signaux et témoignages  : d'anonymes fillettes turbulentes, des pépés-le-moko, des pirates de paille aux cris stridents dressent des camps de sable et de vent. Invisibles, fragiles et imaginaires contreforts et remparts qu'eux seuls devinent et reconnaissent avec les marées. Oh ! Les Enfants-Roues ! Qui recommencent une histoire d'homme à l'aide de marelle-métrique, terre, ciel, Luchino en enfer, terre, ciel, des cordes à sauter, des billes multicolores, des éclats de verre poncés, trésors enfantins et futiles !
   Les épaves alentour sont des bouquets d'épées et leurs cabanes de planches craquent sous les vernis carbonisés. La résine suinte dans le sel. Les vieilles aussières effilochées comme des bananes pourries retiennent des brigands inconnus, patibulaires, des mousquetaires, des corsaires, des zorros de la mer et tout un système de héros fatigants et sanguinaires.
   Leurs jeux sont simples. Simple est la mer porteuse. Ce sont de modestes enfants, moutards salés, mômes des brises, gosses-coquillages dont les pères reclus se masturbent sur les flots.
   Enfants de mers, gosses-gouvernail. Enfants-Roues...

   Dès la première heure du premier jour, Harold avait installé une baignoire sur la plus haute falaise, il se souvenait de Laurence. Sa vue pesait sur deux longs égouts parés de planches, de madriers, de poutres fichées, droites dans la vase. Leurs corps de ciment armé recouverts d'une dangereuse glaire mêlée à une mousse verte et spongieuse, filaient jusqu'aux premières déferlantes.
   Ce sont les deux gros intestins puants du village, amalgames de pierres concassées et tranchantes, de galets et de briquettes, de débris de carrelage et de métaux rongés. Le ciment court dans cette métamorphose de matériaux, trace sur ces deux boyaux répugnants un réseau bizarre de lézardes claires et parallèles. C'est le plan de la diarrhée quotidienne.
   Harold fumait un havanitos dans sa baignoire. Contemplateur. Obnubilé. Il songeait installer l'eau courante dans l'avenir. A sa prochaine sortie, il prendrait le livre d'Howard Buten, celui qui parle aux enfants. Buten le clown...

   Village de mer, bourg à la campagne. Le directeur était mort et le cirque, le LEWIS CARROLL CIRCUS, stagnait à quelques dizaines de kilomètres de la grande ville. La ville avec ses néons mauves, ses magasins constamment rafistolés, la ville mensongère, tentaculaire, la ville qui avait rejeté Klaus et Petite Fleur Américaine sur le village.
   Ils avaient volé une " 220D ", une Mercedes quasiment neuve, le réservoir était plein et avait motivé leur choix. Juste avant le village, il l'avait balancée dans une carrière désaffectée. Après avoir aspergé d'essence les sièges, Klaus avait craqué une allumette. La nuit continuait, discontinue et chaude. Mais ils étaient parvenus à se rencontrer, à rejoindre le grand cirque en ruine hanté par les chiens du village.
   Harold, sombre, sous les baladeuses laiteuses, ternes, s'exerçait encore au lancer de couteaux sur un mannequin livide.
   Et la nuit continua encore jusqu'à ce que Mama-aux-Rhums, la pulpeuse, rencontre Georges. Elle et lui louèrent une maison dans une impasse privée et déserte. Mama gazouillait et parlait du grand incendie qui avait tué la plupart des bêtes, Léo le lion, Pink la panthère aux multiples reflets roses, Chibi et Kabu les lamas bruns, Bong l'éléphant de cuir et Pitou le perroquet bavard et mauvaise langue. Et tous les autres, les petits frères à plumes et à poils, tous ceux qui avaient péri en hurlant.
   Au magasin des accessoires, roulotte jaune à droite sur la gauche, le feu avait prit feu.
   Oui, le feu avait prit feu. Le polyuréthane avait libéré trente litres d'acide cyanhydrique par kilo de plastique se consumant. Trente énormes kilos de mort. Les masques se tordaient rapidement, les cerceaux roulaient mous et flasques, les costumes d'or s'illuminaient encore, l'Auguste riait nerveusement et ses larmes traçaient sur la farine de son visage deux rivières d'argent.
   Klaus, voyant les baraques s'embraser et les fauves fous qui cognaient aux barreaux de leurs cages, était entré dans la chaîne. Sans un mot. Maillon. Seau après seau. Petite Fleur buvait un orangina au bar.
   Il y avait des seaux de zinc, des seaux de plastique, des seaux d'eau et des voitures de plomb pleines à ras bord de pompiers resplendissants. Comme d'habitude. L'ambulance avec sa lanterne gyroscopique balayait la rue et sa lumière froide et bleue mettait un air triste à chier aux mannequins des vitrines de mode.
   Après le feu, Harold, désabusé, avait lancé ses derniers poignards dans le seul mannequin qui souriait encore. Un rescapé.
   Le polyuréthane est mortel à la dose de 260 cm3 par mètre-cube d'air. Le Chauve était revenu en haletant, avec une équipe d'hommes trapus et courts sur pattes.
   Ils avaient jeté les carcasses fumantes des bêtes asphyxiées sur des charrettes de bois qu'ils avaient poussées jusqu'à la décharge publique. Déjà les corbeaux gras, noirs et lourds, se battaient au dessus du bourbier.

   Il n'y avait eu qu'une représentation. Maintenant, il n'y avait plus que la super-structure métallique du grand chapiteau qui se détachait dans le ciel tel un ange plumé - Lucifer était passé dans les cieux combustibles avec la mort dissidente pour compagne. La chair avait filtré le fer en des rots rouges et bistres et les poutrelles braquées vers les nuages étaient autant de supplications que l'atroce témoignage de cette mort rapide, efficace. Manège ! Manège, ton squelette pleure !
   Et Luchino ricana brutalement au fond de son imperméable de toile écrue.
   Le directeur s'était donné la mort. En observant. Conte défait. En observant sa guenon préférée rougir et tourner en eau de boudin. Amour anthropoïde. Roman sautait de gradin en gradin, distribuant les stocks de confiseries et les serpentins aux badauds, aux curieux badauds curieux. Roman offrit même au Maire la queue et les oreilles de l'éléphant Bong.

   A l'autre bout du cirque : la folie. Gaston, l'homme à tout faire arracha sa veste et défonça la femelle-singe en la frappant sur la paille pourrissante. Fou furieux, derrière le rideau de flammes, il martela sur le poil dur de l'animal, la boxa et roula dans les excréments de la femelle terrifiée.
   Le Chauve fut écoeuré en séparant leurs deux cadavres mutilés, calcinés, noués dans la cendre. La femelle-singe avait de larges plaques rouges sur son ventre poilu. Gaston, exorbité, car la femelle-singe dans sa colère, lui avait dévoré les yeux et les testicules. Elle riait encore dans ses gencives écarlates et fissurées. Une sorte de gelée perlait sur ses crocs. Les yeux de Gaston ...