Trente-cinq			Écrivez à Loïse Margency
	Rose, ma chère…
Loïse Margency Rose, ma chère…	477  478  479  480  481  482  483  484  485  486  487  488  489  490	J'aurais pas trop aimé naître un d'entre les hommes, Et couver par-devant cet oiseau putassier Qui se hausse du cou, claironne, se rassied, Pique bientôt du nez, et tombe dans les pommes… Les filles ! qui veut être, ainsi qu'ils nous en somment, Un petit trou pas cher pour y prendre son pied Et de la femme autour, de la chair à marier, Sans oublier les poils, conasses que nous sommes ? Moi, si j'étais leur Dieu – ou sa mère – ma foi, Le plaisir serait un spectaculaire émoi Que l'on goûte en commun, au lieu qu'il se débite Au comptant pour papa, à crédit pour maman. S'il faut ne régler rien dans ce but qu'une bite, Je m'offre à l'accorder, Fille du Saint-Amant.
		© Loïse Margency - 27 mai 1990		Optimisé pour Internet Explorer 6 800x600