Quatre-vingt-sept			Écrivez à Loïse Margency
	Rose, ma chère…
Loïse Margency Rose, ma chère…	1205  1206  1207  1208  1209  1210  1211  1212  1213  1214  1215  1216  1217  1218	Surtout ne bouge plus, même un cil ! Imagine L'effet d'un sortilège, ou le coma… Mais dors, Crucifié sur ton lit, perclus de liens si forts Que je puisse à mon gré profiter de ta pine. Déjà, en ronde-bosse, elle a cabré l'échine Sous le boxer moulant. C'est trop peu, je la sors, Tel un vieux nouveau-né qui se défroisse. Alors, S'en exhale un soupir de bite et d'amandine… Son diamant, d'un baiser, s'effile… Peu s'en faut Que, raide entre mes doigts, je l'engame à nouveau, Sauf à laisser ballante une couille qui glande. Lorsque enfin ses trésors sont assez contemplés, Je m'empale et m'allonge, immobile. Toi, bande ! La suite, on la réserve au membre. Circulez !		Avis aux curieux ! Une zone secrète est cachée dans ce sonnet. À vos souris ! (De préférence sous Internet Explorer)
		© Loïse Margency - 26 novembre 2002		Optimisé pour Internet Explorer 6 800x600