Quatre-vingt-douze			Écrivez à Loïse Margency
	Rose, ma chère…
Loïse Margency Rose, ma chère…	1275  1276  1277  1278  1279  1280  1281  1282  1283  1284  1285  1286  1287  1288	Je sais, j'avais juré, plus jamais une fesse À l'air, adieu public chéri… C'était ballot : Chassez le naturiste, il revient, le salaud ! Mais je croyais frôler d'un cheveu la vieillesse. Plutôt d'un méchant poil trop clair ; comme une espèce De marquage au fer-blanc près de l'aine, un grelot, Dénonçant que la belle a vu couler de l'eau Sous les jupons, que paume ou pas, mon sein s'affaisse*. Il fléchit, Bilitis ! Désormais le crayon Tient bon… Pas le clavier ! alors je dis « camion », Vous répondez « pouet ! pouet ! », et les rumeurs se taisent. De visu, démentons les propos médisants, Car le temps ne flétrit rien. Les courbes s'apaisent. Arthur ! on n'est pas vieux quand on a q(Biiiiip !)-deux ans ?		*  Voir le poème d'Éléonore de Villers, « Les seins de Lo », dans la rubrique des auteurs invités.
		© Loïse Margency - 21 décembre 2002		Optimisé pour Internet Explorer 6 800x600